Explosions multicolores, myriades d’escarbilles : la tempête fait rage là, dehors. Sous l’effet de la poussée, la réalité vacille. La vie elle-même s’estompe. La sienne, ténue, ne tient qu’à un fil, maintenue dans l’existence par le seul contact de ses mains sur le volant. Comme une ancre solidement arrimée, il empêche le conducteur de se désagréger complètement sous le poids de cette énergie formidable. Le temps et l’espace se condensent autour de cette silhouette. La puissance du déferlement écrase le témoin silencieux. Difficile de savoir ce qui menace si fondamentalement son intégrité. L’aspiration du maelström ou son indécision à s’y abîmer ? Dans son attente, il est en même temps au cœur et en dehors du mouvement. Les multiples versions de son existence ne forme qu’une image transparente de lui-même. Ici et maintenant, les possibles se superposent : chaque vie, chaque trajectoire sont autant de fils lumineux qui s’entrecroisent dans cette tapisserie électrique déroulée devant ses yeux. Combien d’histoires, de destinées derrière chacune de ces comètes. Combien sont-elles prises dans cette galaxie prête à s’effondrer sur elle-même ? Et pourtant, malgré le déferlement, le silence domine. Le cocon protecteur de l’habitacle amortit le tumulte. Refuge ultime, ses parois forment un rempart contre le chaos, empêchant l’homme de se fondre totalement dans la multitude. Tôt ou tard, il retrouvera sa place dans ce courant inéluctable alors il goûte ces instants de répit. Tel un voyageur dont le wagon à quai semble démarrer lorsque le train sur les voies adjacentes s’ébranle, le conducteur fantôme de la rue de Nantes entame son voyage immobile.